viernes, 21 de diciembre de 2007

¿REGLA DE TRES SIMPLE?

Y aquí me tienes, con mi vida y mi cara de nada. A medias horas de medias noches, descubriendo que soy malo para todo o como se dice “bien dicho” un bueno para nada. Con un par de cuentos truncos, metas truncas e ideas truncas que- no mucho más… Mi vida vivida, mi cuarto de vida que no cuenta mucho si hacemos cuentas. Pero no es hora de cuentas, ya pasó la media hora de esta media noche y es tiempo de dormir, que muchas veces es mejor que hacer cuentas…

//malaprendidos//

jueves, 20 de diciembre de 2007

TOMA MARCOS

acá un primer intento
ahí tenes algo marcos


Hablando y flaco,
de galera y rock
pantalones rayas moda
frunciendo la nariz
croto de Palermo Hollywood, croto bien

dale gil
sabemos q llegó la era de
recitales y gente bien

seguí hablando
con altura mirando al cielo
seguí así
si no ves más allá de tu nariz fruncida
seguí así
no vas a ser más que un pelotudo con pipa
los tontos te vamos a escuchar


dale gil
si sabemos q no te snifeas ni un resfriado
dale gil sabemos q llegó la era
recitales y gente bien

habla de drogas y seguridad
habla de hippies y socialismo

si a Marx lo tocas de oído
¿No tenes donde tocar?
seguí así q no sos más
q un sketch de Capusotto

esto no es música para pastillas
y vos no te snifeas ni un resfriado
si hablas de líneas
que no sean más q las de tu pantalón
seguí seguí, pero no me jodas
sabemos de q palo somos,
aunque no queramos saber

llegó la era de los recitales de gente bien
Camisita y Jean de moda
clazate las “All Star”
Roger Waters, Sabina, Oasis
llegó la era
también DJs botella y agua
metele con la fachada
ya no serás fascista

dale gil
los tontos te vamos a escuchar.
Ponete la pipa y habla de Marx y Engels
pero devolveme los redondos
ni Indio ni Sky
devolveme los redondos
dejame algún recital



//malaprendidos//


martes, 18 de diciembre de 2007

LA FELPA DE UN OSO

Sus sueños fueron sueños
atrapada en una botella, su vida,
sus ganas de vivir
estudiante de ciencias desaplicadas,
borracho pretendiendo ser poeta
poeta sin letras.
Paisajes repetidos
y un Serrat sin su gris
sin su otoño
un Joaquín sin bellaza
sin excesos.
Envejecido por mujeres insípidas
a la hora de rascar la espalda
murmuró mentiras por sexo
y momentos gratos
... cada tanto llegaban.
Difícil estar al lado de alguien que no quiere estar acompañado
fácil no estar cuando te lo piden…
Soledad que no dura por siempre
excepto para aquellos que no la dejan escapar
escudados en momentos que no van a volver y
que cursilería
abrasándose a la felpa de un oso
secó lagrimas ebrias
mañana ridículas, mañana insípidas.
Buscó el orificio por donde se habían escapado
sus ultimas monedas ilusiones
sin agallas para remendarlo
¡Cobarde! ¡De rodillas al suelo!
Vomitó su tristeza en un revuelto de fideos
su alma rebalsó por sus ojos, si
que cursilería
en el piso de ese bar

//malaprendidos//


domingo, 9 de diciembre de 2007

RATOS LIBRES ROC HAN ROL




Lo más extraño era ver como se paraba la gente a mirar aquel que no era un espectáculo ¿Lo era? ¿Tan inaccesible era la idea de que los chicos hicieran eso? No eran todos pero si un grupo grande, entre varios habían hecho la vaquita para comprar los tarros de pintura blanca, los rodillos y algunos pinceles. Lo de los pinceles fue medio al pedo… tampoco se iban a andar con detalles, lo importante era que a modo grosso la escuela quedara pintada. No tardaron tanto, en una mañana finiquitaron la cuestión del frente que era lo que más importaba. Pero lo inquietante eran las caras, los transeúntes, esos personajes, de paso efímero por los escalones de la entrada, probablemente nunca se habían frenado, nunca le habían dedicado ni el tiempo de leer el normal numero 23 La Plata que se apoyaba sobre la puerta de madera de algarrobo, digo algarrobo porque me suena a pesado. Y entonces los profesores, la directora y los demás alumnos que salieron a mirar como terminaban la empresa y entonces la cara de los profesores… poco sorprendidas, mucho menos que la de los espectadores hoy menos fugaces del frente de la escuela. Y esto que no tendría significado (lo de las caras, la de los profesores y los transeúntes, las sorprendidas y las que no) si no volvemos a esas paredes un día antes, cuando estaban siendo pintarrajeadas por los alumnos, por sus aerosoles y era la costumbre que seguía a cada fin de año, la de pintarrajear todo el frente de la escuela, la costumbre de los de quinto y buen. Pero mejor volver unos días antes porque esto no explica las caras y ahora hablo de la de los profesores. Y sobre todo el día cuando la directora los juntó a todos con su nueva idea que vaya a saber uno de donde había sacado pero que por lo menos era distinta… un poco extraña pero distinta y se juntaron en el aula de tercero que quedaba bien alejada para que nadie los escuchara. Y era algo de que ya lo de las reprimendas no funcionaban, ni que sanciones ni que ocho cuartos y que…
Y ahora si volvemos al día anterior, al de las pintadas, pintadas de colores y aerosoles, no de blanco y brochas, las pintadas del día anterior, las que no llamaban tanto la atención agraciadas por una cuestión naturalizada. Y salieron los profesores todos con la directora y los chicos que ya esperaban las puteadas típicas, los intentos, las caras de orto de sus dictadores que ya poco podían hacer y la sorpresa fue de ellos cuando los profesores sonrieron, se abrasaron, dispusieron un escenario improvisado subidos a los tres primeros escalones de la puerta donde la directora comenzó a felicitarlos y no tenía mucho para decir pero por ejemplo nombró eso de “Ratos Libres y Rock and Roll” que habían escrito a un costado de la puerta y que era bueno, que se sentía satisfecha porque sabía que habían entendido el mensaje de la institución de que la joda es solo para los ratos libres y que el rock and roll esta bueno pero hay que darle espacio solo en los ratos libres y saber que también hay que poner esfuerzo en la vida, en el trabajo etc... De inmediato subió la profesora de ingles, creo que alentada por el mismo graffiti y con lagrimas en los ojos afirmó que estaba contenta porque habían escrito rock and roll y no roq an rol o roc han rool o etc (estuvo un rato sobre la misma frase) y termino con algo de que la escuela sirve mucho, fueron varios los profesores que subían frente a los espectadores que eran alumnos o hacía un día habían sido alumnos y ahora solo espectadores sorprendidos, muy sorprendidos. Ya algunos puteaban por lo bajo para que carajo hicimos esto cuando la profesora de filosofía subía y se centraba en la A atrapada por el circulo y recordaba la clase de anarquismo, el profesor de educación cívica tomaba aquello de sin Lopez no hay nunca más, hasta fue medio mucho lo de la profesora de matemáticas que tomó por ejemplo de una buena enseñanza eso de 30.000 desaparecidos que habían metido en un rincón para decir que se sentía dichosa de que sabían contar hasta 30.000 y fue entonces un día distinto donde los profesores no putearon y los alumnos (perdón chicos) si. Entonces lo del día siguiente era obvio, la idea era la rebeldía y sin rebeldía no había nada y era todo parte de lo mismo y las puteadas, la vaquita para la pintura blanca y que se vaya todo a la mierda no vamos a darles por su comer a los profesores. Y eran estos los que ahora miraban el frente poco sorprendidos, con sonrisas sarcásticas y con la razón de su lado.
Pero entonces no, todo blanco, demasiado blanco, la escuela, el frente, los guardapolvos de los alumnos saliendo, todo blanco y la amargura recorrió el pensamiento de algunos que sintieron estar viendo la pared de aquella granja, digo la de la rebelión o la de Orwell para el más despistado. Vieron esa pared multiplicada al infinito, ya nada de siete mandamientos sino tantos más, todos superpuestos unos con otros y otros… y así hasta el blanco. Y a la profesora de ingles le vino el miedo de que los chicos ni siquiera hubieran aprendido a escribir Rock and Roll y le aterró la idea de encontrar en algún blog que escribieran roc han roll, algo parecido le pasó al de educación cívica, a la de plástica, la de filosofía y tantos otros que empezaron a cambiar la cara. Hasta la directora sufrió un poco el tema de que no podía corroborar que la institución sirviera para promover valores como el de que el roc han roll esta bien pero en los ratos libres y el trabajo y que se yo, pero la escuela esta bien blanca y pintada, preparada para arrancar el nuevo año.

//guardapolvos blancos//---//malaprendidos//

1) todo lo que camina sobre dos pies es un enemigo
2) todo lo que camina sobre cuatro patas, o tenga alas, es un amigo
3)Ningún animal usará ropa
4) Ningún animal dormirá en una cama
5) Ningún animal beberá alcohol
6)Ningún animal matará a otro animal
7) Todos los animales son iguales


domingo, 2 de diciembre de 2007

TARDE DE DOMINGO Y FOREST GUMP



Nos miramos
Ambos desnudos y era un sueño
Solos y parados de frente
Sus tetas, ese culo no tan caído
Lo suficiente para que fuera mío
Ya no lo era, ambos sabíamos
De otro o peor de otros
Seguimos mirando
Solos y de frente
Desnudos y de frente
Único sueño
Único punto de encuentro
Sabroso punto de encuentro
Del pasado que visita
Cuando no sabemos olvidar
Conocíamos nuestros defectos
Eso era lo más bello
Yo lloré y ella lloró
En ese orden lloramos
expuestos y con los ojos llenos de lastima
Pasos que no tienen vuelta atrás
¿Los dos Equivocados?
Pasos que no tienen vuelta atrás
No nos tocamos
Solo lloramos desnudos
Con ganas de tocar
Después el sueño se fue
Nos desvanecimos
Y el nacimiento del día nuevo
O el nuevo día, que se yo
Y yo tan seguro, más seguro
Lejos de las verdades del inconciente
Dentro de “la vida”
Donde el baile me juega solo alguna mala pasada
Y solo de vez en cuando
En forma de llanto verdadero
Que no puedo explicar.
fue una tarde de domingo y forest gump

//mal aprendidos//

jueves, 15 de noviembre de 2007

PERSONAL FEST


mami papi, Personal Fest



como dijo Gaudio en su momento... mami papi.....los amo
//mal aprendidos//

miércoles, 14 de noviembre de 2007

MICHEL FOUCAULT LESSON 2



Descripción foto:
Recta: Nacer >> portate bien >> ¡Estudiá! (Primaria) >> ¡Estudiá! (Secundaria) >> ¡Estudiá! (Universidad) >> ¡Trabajá! >> ¡Trabajá! >> Trabaja, Tené hijos (los que puedas mantener) >> Trabajá (que tus hijos se porten bien) >> Trabajá (ocupate de que estudien!) >> Trabajá (ocupate que trabajen) (anda pensando en morirte) >> ¿Ya trabajan? morite >> te dije que te murieras >> MORITE, no jodas más a esta sociedad <<

Cuestiones de metodo
Cuando Marcos dice “what a fuck!” no es un simple “What a fuck!”. Tardaría mucho en expresar esa maraña de pómulos huesudos, esa gesticulación de ojos llenos de vida que forman la imagen que tengo en la cabeza. Lo que es seguro es que la frialdad del inglés no me alcanza. Idioma falto de gracia para expresiones como estas, idioma falto de gracia para tantas cosas… por eso quizás estemos un poco más cerca de mi imagen diciendo que no es un “What a fuck!”, es un ¡Buat a fac! del cual hablaremos.

FOUCAULT - LECCION 2 - (BUAT A FAC)
(another brick in the wall part 2)

Cuando José se encontró enmarañado en todas esas cuentas y gráficos ya faltaban pocas horas para el examen. Toda la noche, dos o tres pavas de mate, todo parte del saldo de las sombras que se iban. El examen no era el primero y tampoco sería el último, así como el mate, el café, la calculadora, la autodisciplina y la galletita. No así aquel bollo de papel que estaba junto al termo ¿Cómo había llegado ahí? ¿Importaba? A esas horas todo importa, todo toma otro sentido, otra significancia. Llámelo exceso de cafeína, mateína, teína, blablaína… pero todo se tiñe de distinto color. Así fue como esas letras gastadas de ser escuchadas por acá y por allá, tuvieron su momento en la cabeza de nuestro José. Momento corto pero momento en fin. Las imágenes de la película, de esa parte en que una maquinaria taylorista traga a los niños. Esa y otras partes pasaron por su cabeza mezcladas con raices, sumatorias, integrales... Tomó la regla, trazó una línea recta y escribió algunas cosas. La estrofa estaba en inglés, pero ¿Quién no entendía su significado? Cuando quiso remarcar ESA RECTA le tembló el pulso, su mano se fue hacia arriba lejos, muy lejos de todo lo “RECTO”, escribió “Buat a fac!”. Nada de “What a fuck!”... BUAT A FAC -con mi cogida vida- pensó. Sin saberlo su hermanita, su diario de canciones y letras más que gastadas le habían dado a José su “Michel Foucault Lesson 2”


Another Brick In The Wall (Part II)"

We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey teacher leave them kids alone
All in all it's just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall



(castellano)
No necesitamos educación.
No necesitamos control del pensamiento.
Ni sarcasmo oscuro en el aula.
Profesores, dejen tranquilos a esos niños
¡Hey profesor, deja tranquilos a esos niños!
Después de todo es solo otro ladrillo en la pared.
Después de todo sos apenas otro ladrillo en la pared

Las bondades de la InternetE me permiten dejarles el segmento de la película para completar esta lección que ahora tiene toda la calidad porque es audio-visual. Re loco che.


jueves, 8 de noviembre de 2007

CORTAZAR 2

otra de cortazar que encontre en youtube, muy lindo.



//mal aprendidos//

martes, 6 de noviembre de 2007

CORTAZAR 1

aca les dejo algo de Cortazar... más que nada por el audio.

//mal aprendidos//

miércoles, 31 de octubre de 2007

HABEMUS DEMOS-KRATOS




Pasaron las elecciones y como siempre muchos comentarios... que la Cristina, que la Carrió, que Lavagna… De serles sincero, ninguna de estas cuestiones llaman mi atención ni me dan ganas de escribir nada. Cúlpenme por seguir desencantado de la política, sin olvidar que soy producto de algo. Quizás lo único que me queda de estas elecciones y me da ganas de pensar son las cosas que escuche por ahí, cosas que me hicieron acordar a Mafalda riendo frente a la definición de democracia. No las condeno, no soy quien para hacerlo… solo las quiero pensar, me parece mucho mas valedero que estar peleando por quien ganó o quien tendria que haber ganado.


Negra de mierda;
Gorda de mierda
La Cristina
La Carrió
El cara de nada…
Esta estuvo con este, este estuvo con esta
Voto calificado: Solo tendría que votar una parte de la población, la más ilustrada… habría que hacer un filtro en el centro de la ciudad y el que no sabe no vota. Sino deciden los que van por el chori y el tetra…
Los mapuches ahora vienen a reclamar las tierras
Las madres, que siguen revolviendo mierda... movida politica. Hay que dejar de mirar el pasado y mirar para adelante sino no salimos más.
¡¿Cómo puede ser que voten los presos?!
Inseguridad. Esto es una mierda... acá falta mano dura...
Planes trabajar, son como 4.000.000 esta gente no puede votar, es obvio que van a votar al que le tira la plata.
¿Cuantos bolitas hay en Bs. As? No puede ser que los extranjeros voten. ¿Como pueden tener peso las provincias frente a eso? ¿Frente a Bs. As?
Antes
Ahora
Etc.

- La democracia, literalmente gobierno del pueblo, es un sistema de organización, que adopta formas variadas, en el que las personas que la integran tienen la posibilidad de influir abiertamente y de manera legal sobre el proceso de toma de decisiones.
Wikipedia.-




domingo, 28 de octubre de 2007

MICHEL FOUCAULT LESSON 1

ADVERTENCIA

En mis azarosos viajes por la filosofía, atrapó mi atención un muchachito pelado con cara de nada, bastante feo por cierto. De él solo conocía alguna historieta de sus libertinajes en una estación de trenes que ni se si es verdad. Estoy hablando de Michel Foucault, un filosofo de quien no pienso hacer ningún tipo de reseña que seguro resultaría incompleta comparada con cualquiera de las que encontrarán buscando en el google. La idea de estas "lecciones" (la verdad no merecen este nombre) es poder transmitir lo que me ha ido quedando en la cabeza tras la lectura de varios de sus libros de manera sencilla y por lo tanto INCOMPLETA. Me veo en la obligación (no se porque) de advertirles que estos escritos no merecen más importancia que la de una lectura rápida y seguramente al entendido en el tema, se le presenten como aberraciones a la filosofía. Pero no es mi intención dar clases sobre Foucault ni lo que su filosofía encierra. Soy una persona que se acerca a estos textos por simple placer y siendo totalmente conciente de las limitaciones propias de una carencia de método. Se tratará aquí de lo que me generaron estas lecturas, de las cosas que me pasaron por la cabeza y nada más. No estoy aquí para enseñar ni facilitar nada, primero porque NO PUEDO y segundo porque no quiero.
Como dice un amigo: para el deleite burlón de los que saben y el disfrute maravillado de los que no... He aquí mis lecciones de Foucault.

Cuestiones de método:
NO TENGO METODO PERO ÉL SI. En la mayoría de sus investigaciones comenzará planteándonos las cuestiones de método…Vendría a ser la manera en que encaró el tema del cual nos va a hablar. Para el que quiera comprender este método, aconsejo la lectura del tomo uno de su "Historia de la sexualidad" que a mi entender es el libro en el que más claro se plantea.


Si me dicen Foucault: Les tiro las primeras palabras que se me ocurren:
//PODER//SABER//DISCURSO

//NIETSCHE//ESTRUCTURALISMO

//SUPLICIO//DISIPLINA//PANOPTISMO

--------------------------- LIBROS LEIDOS
Vigilar y Castigar
Un dialogo sobre el poder
Microfisica del poder
Historia de la sexualidad I
"Los Anormales" Curso del collège de france
"Defender la Sociedad" curso del collège de france
"Nacimiento de la Biopolitica" curso del collège de france
..namas..


FOUCAULT - LECCION 1
FOUCAULT - LESSON 1 (para darle un toque internacional)
(José y "la media sombra")
Para cuando José se percató de las intenciones de aquel árbol, la sombra ya se extendía casi hasta su ventana. -¡Pensar que hace unos meses fuiste solo una semilla indefensa, y ahora amenazas con quitarle el sol a mi casa!- Ya no importaba cuan bien hubiera desarrollado el arte de disciplinar a las bestias, de someterlas, el perro ya estaba muy viejo como para seguir luchando contra las cadenas que lo ataban. Se contentaba con recibir su comida diaria y ladrar a algún que otro transeúnte, ya no era el adversario que había sido. Como veremos esta batalla no seria tan simple como aquellas de antaño... requeriría astucia y un nuevo saber.
José dejó la cerveza y caminó por el patio con el hacha en la mano. Era casi de su altura, el tronco sería del ancho de un puño. -Perdón compañero, pero tendré que cortarte la punta, porque amenazas con sacarle el sol a mi ventana- Reía mientras le hablaba a aquel pedazo de madera. Fueron varios los golpes a la altura del cuello y la punta que cayó sin hacer demasiado alboroto. Volvió a sentirse tranquilo, la sombra ya no comprometía su casa…
Pero su felicidad no duraría; En poco tiempo los primeros brotes comenzaron a salir de aquel árbol trunco y aspiraron al sol por puro instinto. En pocos meses José se vio amenazado de nuevo. Entonces el hacha, el corte... pero también los brotes y aquel desgastarnte circulo vicioso. Llegó a tener tanta bronca que estuvo a punto de matar a aquel árbol, olvidando que necesitaba de sus frutos y su "media sombra". -¡Lo necesito, ese es mi problema!- Sufrió durante años de aquel circulo vicioso, hacha-brotes-hacha-brotes. La respuesta se le presentó tan simple que se sintió un estúpido. Corrió hasta afuera con un alambre y la sonrisa dibujada. Una de las puntas en el tronco y estiro la otra hacia uno de los costados en una diagonal ascendente. Después enredó los brotes en el alambre. Los brotes siguieron el alambre y el árbol creció fuerte en esa dirección, dio frutos y “media sombra”. Se dijo: ¿Para que caer en el desgastante oficio de reprimir, truncar, cuando puedo orientar?

CLASIFICADO 2

pa los que quieran;

EVENTUALES
ETIMOLOGíAS
APÓCRIFAS

EL PELAO ESSSPLICA (PSS... OBVIO):
http://www.pssobvio.blogspot.com/

lunes, 22 de octubre de 2007

CLASIFICADOS

NRO 1
La plata // Busco profesor/ra (pref. Profesora) de filosofía, para que abuse intelectualmente de mi. Cualquier interesado comunicarse con el_ricky@hotmail.com o dejarme su contacto en los comentarios.

muchas gracias
//malaprendidos//

miércoles, 17 de octubre de 2007

EL BESO DE LAS BUENAS NOCHES


Los platos ya estaban limpios, la camisa planchada, fue al baño a cepillarse los dientes. Se miró al espejo mientras hacía aquel movimiento cíclico. Se había perdido por algunos segundos y ya parecía un perro rabioso. Escupió toda la espuma antes de que se le vinieran las arcadas. Luego la toalla, un par de pausas y la cama. Acomodó las zapatillas de forma perpendicular a la mesa de luz, levantó la manta, dobles triangular, pie derecho primero, izquierdo después... Ya eran las doce, y prendió el televisor para poner la hora del sleep -Con media me sobra- se dijo mientras trataba de recordar si había planchado la vendita camisa. Ya no lo recordaba pero estaba demasiado a gusto para volver a todo aquello.
Dejó el control y tanteó las inmediaciones del velador. Ahí estaba, como lo había dejado al volver del trabajo. Comenzó a acariciar su mango y pronto llego al frió... Cerró los ojos y Marcelo pasó a segundo plano. Era solo él y ese filo. Lo saboreó de a poco hasta llegar a la punta, después volvió hasta el mango y lo usó "como se debe". La palma hacia arriba, se recordó que el corte no era como las películas. Lo apoyó por el filo, sintió enredarse las dos materias. No era un corte, solo el sabor entre el filo y la oportunidad. Estuvo mirándose algunos segundos, después dejó el instrumento en el mismo lugar donde lo había sacado. Cerró los ojos disfrutando que lo estaba haciendo. Al día siguiente lo primero que hizo fue esconder el cuchillo en la cocina pretendiendo que no era el único en la casa, y que no lo volvería a sacar por la tarde, al volver del trabajo.

"El pensamiento de suicidio es un poderoso consuelo, con él se logra pasar más de una mala noche.."
o algo así
Federico Nis-che
o algo así



jueves, 11 de octubre de 2007

HOY SOMOS TODOS VON WERNICH

..hoy somos todos pumas..
Estribillo
Sean eternos los laureles,
que supimos conseguir.
Coronados de gloria vivamos...
¡o juremos con gloria morir!
En estos días cuando la justicia nos guiña el ojo, día de felicidad por cierto. Cuando la lluvia gusta y por algún tiempo sentimos que aunque sea cada tanto los tiranos pagan. Días en los que no suena tan estupido escuchar a alguien cantando "si un traidor puede más que unos tantos… que esos tantos no lo olviden fácilmente..."
Llenemos nuestro corazón de esperanza y duda ¡Algo por salvar nos queda! ¡No todo es mierda! Pero cuidado amigo, que ya salimos a la calle varias veces a festejar… Un mundial...Una guerra… Que esta bandera sea la tuya, la mía; la de la autocrítica y de nadie más.
Porque estos días nos pertenecen, con la responsabilidad que acarrean ¡Nada de instituciones, gobiernos y poderes! ¡Nuestros! Momentos para mirarnos, buscarnos, cuestionarnos y encontrarnos, por más que muchas veces no nos guste.
Por eso, con la lluvia en la cara sonriamos a este logro, pero con cautela. Y entonces si, que sean eternos los laureles… quizás algo supiste conseguir…
Te repito, que esta bandera sea la tuya, la mía, la de la autocrítica y la de nadie más.

En “Historias de la Argentina Deseada” Tomás Abraham hablaba de microfascismo.
Yo hoy quería hablar de microvonwernich
//malaprendidos//



martes, 9 de octubre de 2007

HASTA SIEMPRE COMANDANTE




"Sintesis dramática de una época que vio en la Revolución el camino hacia una sociedad más justa, la figura de Ernesto Che Guevara reaparece hoy en todo el mundo con la dimensión de un mito, de un ideal, de un icono. Tal vez porque los signos de estos días son tan distintos de aquellos en que vivió y murió el Che, su actualidad parece carecer de contenidos y emerger fuera de toda referencia histórica."


Edit: TAURUS
La revolución. Escritos esenciales.
Selección y prólogo de Marcos Mayer.
//malaprendidos//


viernes, 5 de octubre de 2007

TIRÓ LA MANO Y ESCONDIÓ LA PIEDRA

 
¿Hacia cuanto estaba perdido en esas imágenes? La de la montaña, el lago, su hijo, las piedras, los reflejos. Y en el silencio que proponía aquel paisaje, volvió la vista hacia el niño para disfrutar el frió del viento que le golpeaba la nuca.
Continuaba haciendo lo mismo. Era un procedimiento sencillo, escrutaba el suelo hasta encontrar "esa" piedra, después se arrodillaba y desconfiado observaba las inmediaciones para estar seguro que la elección era correcta. Ahí si la agarraba, se levantaba y la tiraba hacia el centro del lago con todas sus fuerzas. Al observarlo sintió la calidez de verse reflejado. Se permitió volver a la infancia, a la libertad buena, esa que no pesa en los hombros o no lo suficiente. Esa de ingratos, que solo algunos logran conservar. Impulsado por aquello escrutó el suelo y ahí estaba. Ovalada y chata, su color pertenecía a alguna mezcla de azules, grises y negros. Se arrodilló y la agarró. La acarició con sus dedos mientras la miraba. Sintió la porosidad de sus lados, notó los puntos negros que aparecían regados con total asimetría, volvió a intentar encontrar un nombre para ese color y entonces lo sintió. La piedra se calentaba, la piedra lo quemaba ¡Y como lo hacia! Divagó pensando que había agarrado una braza y su mano se abrió por un acto reflejo para dejarla caer. Se miró la palma y no encontró ninguna señal. Se levantó con el rostro sorprendido mientras frotaba sus palmas. Todavía tenía esa sensación cuando pateó algunas piedras para tapar "esa". Volvió hacia su hijo que seguía en lo mismo. Metió la mano en el bolsillo, la piedra ya no estaba y entonces el alivio, el viento que volvía a golpearle la nuca.
"Pobre de aquel, que dedicado al pensamiento, sea capaz de exprimir una piedra"
//malaprendidos//


viernes, 28 de septiembre de 2007

AGORAFOBIA




Se dijo que no era un sueño y menos de Kurosawa. No era un sueño porque era demasiado real, le faltaba gracia para serlo. No era de Kurosawa por la misma razón. Tenía que admitir que compartían esa atmósfera pero el túnel no era el problema. Miles de veces había pasado por ahí. Nunca le había temido a su oscuridad, su frío, sus ecos. Los gruñidos. Ahí si un escalofrío por la espalda, ahí si las palpitaciones y las ganas de correr. Y a su costado las rocas frias ya avisaban la proximidad de la noche. El sendero largo a su casa ya quedaba demasiado a trasmano. Miró de nuevo hacia el túnel y una brisa lo empujó tratándolo de cobarde. Estaba ahí, sintiendo las asperezas del camino de tierra, escuchando aquellos gruñidos. El viento y el miedo lo empujaban, reclamándolo como una simple pertenencia. Se dijo –no seas boludo- y pensó que ya era tarde para volver por el camino que bordeaba la montaña. Los gruñidos seguían mientras daba sus primeros pasos hacia la oscuridad. Gruñidos, ecos, pasos, gruñidos. Todo tomaba cuerpo en ese silencio de rocas y humedad. –Solo unos cuantos metros… solo unos cuantos metros.. – ya no veía la entrada ni la salida. Todo era oscuridad, los gruñidos lo rodeaban, rebotaban en todas direcciones -…será un perro y nada más…- Pero era demasiado, sus piernas se dormían, se sintió como en un sueño de Kurosawa. Sus pasos se volvían lentos, cada vez más –vamos, solo unos metros… es un perro nada más- Caminó por inercia sin demasiada noción de tiempo y dirección –solo unos metros- las palpitaciones ya eran inaguantables, casi tanto como ese sonido y esa oscuridad. Gruñidos, ecos, gruñidos…
Entonces la luz allá lejos y todo que comenzaba disminuir, caminó tembloroso, a cada paso más tranquilo. El miedo seguía y los gruñidos le rasguñaban la espalda pero cada vez menos. No miró hacia atrás, no se animaba. Cuando se dio cuenta ya estaba afuera y sonrió mientras se alejaba unos cuantos metros. Ya no importaba que había sido aquello, ahora una felicidad lo inundaba. ¡¿Cómo explicarla?! Se paró un instante, pensó en su casa, el calor del hogar, la cama, la puerta, la llave. Cerró los ojos y disfrutó de la brisa pero entonces todo se fue. La sonrisa, la felicidad, la casa, la llave. Se dio vuelta hacia el túnel de ojos grandes, su cara de nuevo había perdido el color. Los gruñidos seguían ahí. Se dió cuenta que importaba ¿Qué era aquello? ¿Tendría que sufrirlo todos sus viajes? ¿Todos sus días? Una tristeza se apoderó de él. Mientras esos gruñidos existieran, seguirían siendo dueños. Dueños del túnel y de él. Se dijo resignado –mañana voy a tomar el camino largo que va a la aldea-
//malaprendidos//

lunes, 10 de septiembre de 2007

EL LABERINTO DEL FAUNO



Días que me levanto con ganas de llorar,
Días ni tan grises
En los que me doy cuenta
Lo lejos que ha quedado
La niña, la magia y las hadas,
Días cuando veo el mundo como mierda
Y la mierda como mierda,
Momentos en los que el laberinto desaparece
Momentos de Libertad
De calles blancas rodeadas por jardines
De esos que se parecen un poco a la muerte
Y entonces veo
la niña, la sangre y las hadas
ella que no renuncia y yo
Días en los que la niña tiene magia
Y yo la sangre.


// El Laberinto Del Fauno, que lindo final //mal aprendidos//

jueves, 30 de agosto de 2007

ALZHEIMER


Me surgió así nomás un cuento corto que por su trillades de tema y estructura podrían pertenecer tranquilamente a alguno de esos libros de auto-ayuda de Bucay.. Pero igual voy a contarlo, o repetirlo quizás… Quien sabe si no lo he leído por ahí… de todos modos no voy a imprimir tanto tiempo y esfuerzo.

Es el cuanto de José que a sus 26 años se encontraba en la cama de un hospital. Rodeado por su familia, algún amigo y la muerte -¡Momento!- Dijo -Si esto era solo un examen de rutina. No, no, no ¡Acá algo no anda bien!
Era evidente que algo no andaba bien… Mordió las sabanas con su mano derecha, buscando esa mano que no estaba y cuando juntó agallas volvió hacia la muerte –Pero… esto no se supone… dígame que es un chiste- La muerte se acercó hasta su lado –Si-
-¿Si que?- Preguntó José.
- Si estas muriendo- José lloró, había tantas cosas que no había vivido. Tantas cosas que había querido hacer. Su miedo ahora era realidad, tantos exámenes, tantos cuidados extremos y lo mismo. Ahí estaba de capa negra como en los dibujitos. Su peor miedo.
Al verlo tan angustiado la muerte se acercó a su oreja y dijo –Si-
-¿Si que?- Volvió a preguntar José. -Hay una solución a esto- José se compuso y escuchó la propuesta de la muerte. –Te cambio los recuerdos de tu infancia, digamos hasta los 3 años por unos quince años más de vida- José ni lo dudó, para que quería aquellos recuerdos, mejor todavía ¿Para que acordarse de aquel golpe con la punta de una mesa que casi le había sacado un ojo? ¡Que eran esos recuerdos en comparación de todo lo que podía hacer en quince años! Aceptó el trato y la muerte dio media vuelta y desapareció.
Pasaron los años tan rápido como pasan las cosas cuando uno esta pendiente de que no pasen y llegó el buen día que la muerte apareció. Era la hora del desayuno, justo mientras José hacía unas tostadas para sus dos hijas. El la miró, no estaba sorprendido y le puso cara de perro mojado –¡Por favor! Ahora tengo tantas cosas por que vivir... hace 15 años no tenía nada, era solo un joven con ilusiones pero nada más… Mirá a mi alrededor, una esposa hermosa y dos hijas que me aman ¿No las voy a poder ver crecer, ayudarlas con sus problemas?- La muerte se acercó y apoyó su manos de huesos amarillos sobre su hombro –Bueno, Te cambio todos los recuerdos que tenés hasta el nacimiento de tus hijas por veinte años más de vida. Pero pensá que ni un recuerdo de antes te va a quedar..- José no lo dudó, tendría el recuerdo de sus hijas, su esposa y alejaría a la tan temida muerte por veinte años más.
Cuando la muerte se presentó de nuevo, José ya tenía tres nietos de los cuales disfrutaba quizás más todavía de lo que había disfrutado de sus hijas. El trueque fue más o menos el mismo que antes, esta vez la excusa fueron los nietos… excusa porque la verdad era que en el fondo lo que motivaba a José a hacer aquellas transacciones era el miedo mismo a la muerte y no otra cosa. Pero la muerte manejaba la oferta y la demanda así que sacó ventaja y cambió veinticinco años más de vida por los recuerdos que José tenía hasta el nacimiento de su último nieto. José ya no estaba en condiciones de negociar y aceptó pero ya no de buena gana. Antes que la muerte alejara sus huesos y su cara sombría del lugar le preguntó -¡¿Para que querés mis recuerdos?! ¡¿Qué haces con ellos?!- La muerte lo miró y desapareció.
En el último encuentro José fue sincero y no dio excusas. Toda su vida le había temido a la muerte. Cada día se había levantado pensando en ella, en como evitarla, como engañarla. Lloró pensando en eso, en el tiempo y recuerdos que había perdido tratando de evitar lo inevitable ¡Ahora era totalmente en vano! La muerte lo escuchó paciente y le dijo –Si-
-¡¿Si que?! Lloró José –Si siempre lo supe, digo lo de tu miedo. Hagamos así, te cambio todos tus recuerdos a cambio de ser inmortal- José la miró ¿Valdría la pena? ¿Tan fuerte era su miedo a morir? ¿Valía todo los recuerdos que le quedaban? Tampoco eran tantos.. Tardó unos segundos y estrechó la mano de la muerte.
En ese momento la muerte sonrió, miró al cielo y desapareció tras un largo suspiro. José se miró la mano, la piel empezó a colgar y caerse. En poco rato ya era solo un conjunto de huesos amarillos, en su otra mano una hoz. Entendió lo que estaba pasando…




jueves, 23 de agosto de 2007

VIVA LA REVOLUCION (matemos a Mr Musculo)

Cuando cerró la puerta se dió cuenta de que había llamado la atención de todos. Bajó la mirada hasta llegar a la mesa pero igual venía refunfuñando.
-¿Qué pasó?- Le pregunté, yo ya estaba acodado en la mesa tomando una copita.
-Nada me peleé con Martita..- Explicó mientras se sentaba sin sacarse el saco.
-¿Qué Martita?-
-¡Que te importa!-
Miré la mesa y conté hasta diez para no mandarlo a la mierda. Ya estaba pidiendo un café.
-Es esta mierda, todo es una mierda-Me dijo mientras se metía el dedo en la nariz ¡Como odio que haga eso! Lo miré sonriente –Che pará con la buena onda que…-
-Si perdón ¿Como andas?-
-¿Yo? Como siempre, que se yo vos viste como es…-
-¡¿Cómo es que?! Perdona estoy un poco nervioso, que esto de Martita me llena los huevos-
No volví a preguntarle de que Martita me hablaba -¿Y que pasó?-
Rasguñó un pedazo de la mesa y me miró: –Sigue jodiendo con eso de las mujeres de la casa y que se yo que mierda, que quiere laburar y que las cosas van a cambiar y que los hombres no se que mierda. Si te soy sincero no se ni de que me habla-
Una feminista… -Si te entiendo, yo también estoy podrido che-
-¡Viste che!- Me miró con los ojos firmes y las cejas enojadas
-¡¿Como llegó a degradarse tanto la imagen de los hombres?! Viste las propagandas, ya no hay ningún pudor, se han apoderado de todo. Tenés que comerte que a las tres de la tarde aparece una mina mostrando como su flujo queda capturado en la tela y después ver como apreta sádica esa masa gelatinosa entre sus dedos… déjame de joder ¡Hay cosas que los hombres no nos queremos enterar! ¡Que se lo guarden para ellas! Nosotros no andamos mostrando como se pueden limpiar las palomitas del calzoncillo.
Me miró sorprendido por mi interés –Si o por ejemplo ¡Como joden con el vendito transito lento! Que las biopuritas o como se llamen y no me jodan “ahora mi transito lento desapareció” Manera muy fina de decir que ahora puede cagar tranquila. Y no me jodas, llamame anticuado pero que venga una mina y me diga así, media tirada para atrás y agarrando su panza “¡Uh! Como me bajó ese chori, te hice mierda el baño, es gracias a las biopuritas ¡Estaba re atorada!”. Dejame de joder…-
-Si tenés razón, estamos invadidos de toda esa mierda loco, tendríamos que hacer una revolución en defensa de los hombres, que bebidas cero por ciento de esto, que flanes cero y que la re mil puta; Todo para ellas, yo no se de que se quejan. LOS HOMBRES TENEMOS QUE VOLVER A TOMAR LOS PANTALONES DE LA CASA-
Lo miré y seguí –Por ultimo ese dibujito de mierda… Porque digamos que para un tipo común como yo… buen hasta te diría que puedo afrontar el hecho de que me machaquen a Pablo Echarri o cualquier otro galancete del momento. Te diría que hasta lo puedo aceptar… que se yo, puedo mirar y buscarle algún defecto, decir que es porque esta en la tele ¡Por lo menos se que existe! ¡Es posible cagarlo a trompadas! Pero no es suficiente. Ahora te meten el dibujito de este “Mr. Músculo”. Te sacuden el dibujito de un tipo todo musculoso, fachero ¡Hasta tiene capa!-
-El culo como una piedra- Me miró con el seño fruncido –¡Entra por la ventana o algo así! Se queda con nuestras mujeres mientras nosotros estamos trabajando-
Seguí: -¿Cómo competir con eso que ni siquiera es real? Un dibujito de un pancho musculoso que para colmo le encanta limpiar-
Medio se paró y asintió -¡Le encanta limpiar! ¡Desengrasa hasta los hornos más sucios! -
- Si, le encanta limpiar, solucionar los problemas de nuestras mujeres en la casa. Yo no se loco ¿Cómo podemos luchar contra eso? ¡Es imposible! Creo que el hombre perdió su lugar… en cualquier momento nos cambian por alguna maquina o algo, vas a ver. ¡Tenemos que ponernos los pantalones loco! Volver a reclamar lo nuestro… nuestra estima y todo eso-
Me miró –Tenés toda la razón che, ahora agarro y… pará ¡Ahí va Martita! Si la alcanzo y le pido perdón quizás que todavía…
Se levantó y ni me saludó, dejó la taza a medio tomar y la cuenta. Lo vi correr cruzando la calle. Me acordé, esa era Martita.
//malaprendidos//

miércoles, 15 de agosto de 2007

LA PUNTADA



Me levanté. No pude sacudirme el desgano, la tarde, la nieve, toda esa mierda. Lo noté por primera vez cuando caminaba hacia el cuarto. Como una puntada en la espalda, algo así. No sabría bien como referirme a aquella sensación, tampoco se si importa tanto… El tema es que lo noté, me di cuenta que no era la primera vez que pasaba y que eso era lo que más dolía. ¡Que pelotudo me sentí en ese momento! Me la imaginé, una, dos, mil veces haciendo “aquello” allá atrás donde no podía verla. Frené el paso y ya bien caliente me di la vuelta. Pocas cosas odio tanto. Digo, eso de sentirse pelotudo. Tener que ceder a la mirada “comprensiva” de los otros, tener que dirigirla al piso ¡Mirar el piso! Haber perdido toda altura ¡Lo tenía frente a mi! ¡Lo tuve tanto tiempo! Aquella vez en Mar del Plata o esa reunión en la casa de Joaquín. Sus ojos hinchados, las mejillas huesudas, el sudor de sus manos ¡Como no haberlo notado entonces! Es obvio que no quise hacerlo ¿Quién querría? Seamos sinceros… Me tocó un dolor por partida doble. Me dije -lo se, lo sabía- y me imaginé que sabían. Sobra, desperdicio, que estúpido sonaba hablar ahora de pingüinos en la cama. Un pingüino mutilado quizás o tan solo una ceniza ¿Cómo mirar a alguien a los ojos ahora?
Ya estábamos frente a frente y le grité: ¡Ya se que te reís cuando te doy la espalda! ¡Se que se ríen y allá ellos con su risa! ¡Ya se que no vas a volver!¡No necesito de tus fluidos! Puedo con mi vida y puedo con la noche.
Nunca le pegué a nadie, eso se los juro. Pero en ese momento no me pude manejar y le di un cachetazo. Luego todo se rompió y no me preocupe por levantar nada. Volví hacia la puerta y me di cuenta que la puntada seguía ahí en mi espalda.

domingo, 5 de agosto de 2007

ENTRE LOS GRITOS, LLANTOS Y FORCEJEOS

Sus ojos estaban grandes y me pinchaban esperando una respuesta. ¿Como explicarle? ¡Como no insultarlo!
¿¡Que carajo era eso!? Puse una sonrisa y se dio cuenta que era falsa porque sus facciones tomaron firmeza. Miré el piso, luego volví hacia él porque algo le tenía que decir. Me quede callado. Lo bajó y fue él quien continuó -No te gusta…- Su rostro volvió a comprimirse pero ya no era la misma sonrisa. Ahora era más bien una de perdón, la del niño que se manda una cagada. ¿Yo tenía derecho? Mis propias manos habían fracasado. No tenía, pero mi cara ya lo había dicho y la suya también. Nos sentamos y tomamos el café, hay silencios y silencios. Este era incomodo. ¿Como puede ser, tan difícil plasmar algo que veo tan claro en mi cabeza? Que estupido pensar que él correría mejor suerte ¡Veía la hoja, sus límites, sus tonos, los personajes, sus posiciones! Era el maizal aquel de cuando niño, se extendía hasta el horizonte. Cualquier imbecil podía imaginarlo. El sol era negro derramada su tinta. Desde ahí partían las hileras, desde el horizonte digo. Algunas terminaban a mitad de camino entre ese horizonte y yo, otras desaparecían de la hoja por los costados, eran las muertes dejando, cosechando en aquel maizal. Muertes simples, de hoz y ropa negra ¿Tan difícil el punto de fuga? Casi se podía escuchar los silbidos des sincronizados de aquella cosecha. -Todos en el tallo, siempre desde el tallo- Parecían susurrar.
Cada maíz tenía una forma, una cara pero ¡Eran tantos! Se perdían como se pierde el mismo maíz en el campo. Y tras el corte, esas caras, esas cuestiones amorfas subiendo, se veían algunas a lo lejos en las inmediaciones del granero, otras mucho más cerca. A un costado un barranco ni oscuro ni claro. Desde el un ángel blanco bien formado pero sobre todo muy blanco usando un arco. Siguiendo la soga que desde el partía veo como una flecha atraviesa una de las formas que intenta subir. Lo miro, es la cara de un hombre viejo, sus hombros están bien definidos en el dibujo pero el traje se pierde en la deformidad como en mis fantasmas de niño. La flecha atraviesa su pecho y no es la única. Veo ahora a otros tantos haciendo su trabajo, arrastrando esas criaturas hacia el abismo, jalando y forcejeando. Gritos, llantos y forcejeos…
Tras el corte de la hoz algunas formas alcanzan la oscuridad del cielo pero otras no, otras son tironeadas hacia los Ángeles, alejadas de la niña de senos enormes y minifalda que los llama. Tiene cuernos pero es muy bella, tan bella. Un ángel me apunta, esta muy lejos para darme alcance pero igual dejo de mirar su entrepierna. Solo por las dudas, se que es solo un dibujo.
El viento sopla; Ahora miro la primer fila de maíz y me asusto, una de las muertes esta tan cerca... Pero no me observa y esta en el dibujo… Elije entre tres personajes o maíces o formas o lo que sean... –Todos en el tallo, siempre en el tallo- Y desde el tallo y a medida que subo, veo como toman forma, un piquetero, una niña y un policía. Piquetero y policía tironean desde sus extremidades. Cada uno para su lado y me doy cuenta. La muerte no esta eligiendo, su cuchilla ya esta actuando pero no desde el tallo. La hoja abre su cabeza, la de la niña. Los otros dos personajes facilitan el trabajo. Ella se rasga como una tela. Es hermosa, quizás pertenezca a algún cuento de los Hermanos Grimm, esos de cuando era niño. ¡Que sensación cuando rompemos algo puro! ¡Que fácil que es hacerlo! Se rasga como una tela. Gritos, llantos, forcejeos y la tela rasgándose… El brillo de la hoja, la niña y sus partes, el policía, el piquetero. Volví la mirada hacia la muerte y hacia su cara, solo una mancha.
De arriba hacia abajo, no de costado. Parece correcto. Rasguen ese maíz hasta su tallo si eso lo que quieren.

pelado regalame ese dibujo... o el que quiera se lo agradeceré como pueda...

jueves, 26 de julio de 2007

HORMIGAS Y ESTRELLAS

Hoy me encontré con alguien de hace tiempo. ¡Como pasa! ¡De que manera caprichosa lo hace! Nos enredamos en una charla buscando nuestros defectos y efectos. No hubo perdones ni rencores. Solo encontramos una frase y la compartimos “Nacemos, vivimos, morimos, sin que por ello dejen las estrellas de moverse y las hormigas de trabajar” Ella admitió querer ser estrella para sentirse casi eterna. Yo por mi lado preferí ser hormiga, para no saberme tan efímero. Ambos seguimos la charla, pero escapamos rápido de aquello, para no correr el riesgo de que nuestros corazones se enredaran de nuevo. Ni hormigas ni estrellas se volvieron a nombrar en aquel encuentro con alguien de hace… ¡Como pasa! ¡Caprichoso!

lunes, 23 de julio de 2007

LA VERDAD Y EL CONEJO TRUNCO




Como cuervos mañosos.
Que dan vueltas en mi cabeza; Que no me dejan en paz. Todo ese conjunto de ideas truncas que ni merecen el rotulo de “Pensamiento”. Lisiadas, todas aspirando a algo. Tan infelices en esa búsqueda estúpida de “La Verdad” que nos atrapa a algunos. Almas débiles sometidas a las cadenas del pensamiento libre, nos mantenemos en ese entresueño de café y pastillas mientras la sombra nos cubre poco a poco. Ella (y no hablo de la sombra) nos avisa, nos dice que nunca a de ser descubierta y por eso debe ser buscada. Nos transforma en la esposa de Barba Azul, nos muestra la puerta pero no nos da la llave y la sangre.
¡¿Puede haber algo más atractivo?! Sangre, puertas, llaves…
¡Suerte la de aquellos que escucharon a pascal a tiempo! ¡Il faut s’abétir! Suerte de no haber caído en las garras de ese conejo que nos llama desde lo oscuro, donde el intelecto no se anima a hacer sus intentos.
¡Dan vueltas! ¡Chocan! Cada tanto algunas se juntan por un momento y parecen perder su forma amorfa. Pero es solo un rato y después un "nada" o un "quizás", el vacío de algo que se pierde, algo que no fue ni podría haber sido.
¿Por qué le hablo de esto amigo?
Porque ya veo los cuervos sobre usted ¡Aunque sean blancos no les crea! Se acercan tímidos, en forma de pequeñas preguntas a cosas triviales, pero es solo el comienzo amigo, solo el comienzo.
¡No mire hacia arriba! Mire hacia el frente, míreme con mis cuervos, vea que ya no son tan blancos, míreme más trunco que antes, cada vez más desvalido en la sombra, pero no se compadezca de mí. Yo elegí las cadenas que tiran al vacío, y quizás el problema sea que no soy fuerte ni valeroso. Pero las elegí y aquí estoy.
¡Que envidia! ¡Que dulce verlo a usted con su verdad! Caminando, esquivando los charcos y los mendigos, las vueltas a cada esquina, las hojas del otoño ¡Que fuerza irradia su paso firme! ¡Solo alguien con cimientos tan sólidos puede caminar así! Por eso le digo amigo que no mire hacia arriba, que los cuervos no tardan en llegar. Ya lo dijo Byron y no fue el único. La vida es demasiado corta para dedicarse al ajedrez.
Y pido disculpas, temo por usted, temo haber echado mis cadenas sobre sus hombros con estas palabras que talvez no debiera haber mencionado ¡Perdón! No era mi intención sembrar esa semilla, lo mejor será que no le siga hablando…



jueves, 19 de julio de 2007

ADIÓS A UN GRANDE


"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro"
Roberto Fontanarrosa

Justo hace unos días nos acordábamos con un amigo de aquella vez en la que Fontanarrosa había defendido a las malas palabras y buscamos aquel discurso para ponerlo en este blog, ahí esta para el que quiera leerlo....



Simplemente Adiós.

jueves, 12 de julio de 2007

DEBATE: ¿USTED TORTURARIA?


…..en tercer molde aparece la síntesis, una nueva perspectiva, de la que se embebió el Doctor en el colegio Champagnat, la de Santo Tomás, que Grondona denomina la doctrina tomista de la tolerancia. Para esto el doctor hace uso de uno de sus video games preferidos, el que le sugiere su ilustre colega Nozick. Dice el Doctor: Pongamos el ejemplo de la tortura, escena que lo deleita porque así irrita a los marxistas que coparon la Asamblea de los Derechos Humanos como recuerda en la pagina 178 del libro anterior. Si un detenido tiene la información de dónde está una bomba que va a destruir la ciudad de Buenos Aires, con el correspondiente río de sangre inocente, yo lo quiero torturar.. ¿Y ustedes…? Nos dice el doctor pensando en su nuevo programa de televisión. ¿Usted no?, ¿Dejaría que niños y madres murieran por respetar la integridad física de una sola persona?.....
(Pagina 208)

Las líneas escritas arriba son de un ensayo histórico que en su momento me resultó bastante interesante de Thomas Abraham y se llama “Historias de la Argentina Deseada”. Pero nos vamos a centrar en el extracto que hice, más bien en la pregunta que nos hace el doctor Grondona. La idea es que yo no participe de lo que pretendo sea una discusión entre algunas personas que invite vía mail y obviamente también del que pase y sienta que tiene algo que decir. Yo no voy a dar mi opinión (por lo menos, prometo no hacerlo hasta lo ultimo) porque mi interés esta centrado en otro lado.
La ida es la siguiente: Cada uno de los que participe lo podrá hacer el número de veces que quiera. Deberá comenzar con un SI o un NO (la primer vez) y luego dar sus justificaciones. Se puede dar el nombre o no, eso queda a criterio de ustedes. Me interesaría fomentar el hecho del debate entre las partes así que dadas los primeros comentarios estaría bueno que unos y otros intenten desarticular las razones de los demás y a la vez defender las propias. El único límite es que los comentarios anden alrededor de los 500 caracteres. Lamento estar dando de esta manera una cierta ventaja a quienes tengan un buen poder de síntesis. Por mi lado voy a ir publicando en el post cada comentario para que puedan ser vistos de entrada por cualquiera que pase por el blog. Inicialmente el tiempo será de una semana donde podrán entrar las veces que quieran para retrucar, si pinta que da para más, será un poco más de tiempo. Bueno, espero que se prendan y a ver que pasa. Contestemos la pregunta de Grondona ¿USTED TORTURARÍA?

(Para dejar comentario solo hay que hacer click en donde dice dejar comentario abajo)

//mal aprendidos//

///////////////////////////////
MAKIAVELO dijo... (1)

Si... como solia decir... "El fin justifica los medios"... la dificultad se encuentra en los parametros y en el fin... sin embargo la respuesta siempre es Si.
/////////////////////////////////

////////////////////////////////
LAU DIJO: (1)
NO..la tortura es un mero acto de cobardia, efectuado por una persona o grupo de personas en ventaja fisica sobre el torturado.
Cuantos torturadores se atreven a un mano a mano, en igualdad de condiciones con su victima? O es que acaso ahora podemos llamar "heroe" a quien se aprovecha de otro ser viviente (porque las torturas no solo aplican a personas, los animales tambien entran). ¿Podemos llamar valiente a quien se enfrenta a un toro cansado, hambriento y fuera de si?
Indefectiblemente entramos en la discusión: "¿Cuánto vale una vida?"; "¿Una vida vale más que otra?"; "¿Una vida vale más que mil?".
Todos consideramos las vidas de nuestros seres queridos como más valiosas que la de otros, pero ese es un camino ambiguo, y completamente personal.
Por último, si yo torturo a un niño de 8 años para que me diga donde se esconden sus supuestos padres terroristas, ¿tengo derecho a indigarme, enojarme, agraviarme, si ellos torturan a mis hijos para saber donde oculto a su niño?

EL DEBATE SE ABRIO.. NO PUEDO ESPERAR A VER EN QUÉ TERMINA ESTO!
////////////////////////////

////////////////////////////
CECI dijo... (1)

SI!!! Torturaria y creo q mucho! No es de mala persona ni nada, porque no torturaria a un perrito por ejemplo, a un niño o a una persona inocente... Simplemente a quien se lo merece para luego llegar a su muerte. Quien hace sufrir merece sufrir y por qué matar a alguien de una si se lo puedo torturar?? Ojo! Nunca lo hice, pero... Hoy digo q si lo haria y segura. Por ahora con una persona. Es raro porq yo no soy asi, pero por bronca u odio se pueden llegar a hacer muchas cosas.. Y vamos a ver si a uno le matan a un ser querido y le ponen el culpable en frente si no torturaria... Y no mientan... Eso te ciega. Más de uno torturaria por venganza, el q dice q no miente. Solo ponganse a pensar en el ejemplo de un asesino de un ser querido, q se lo pongan sin defensa delante luego de matar a tu "x" persona querida... Vamooosss, lo harian! Y sin pensarlo, esta bien! Ciegamente! Pero lo harian?? Mmmm Yo creo que si! Solo piensen la situación. Sientanla que pasa con la persona que más aman.
/////////////////////////////////
////////////////////////////////
THOUSTAT dijo... (1)
si,torturaría, si está en juego la vida de mis seres queridos seguro que lo haría,y,aunque la tortura sea un mero acto de cobardia, prefiero ser un cobarde con familia antes de ser un moralista afectado pòr un acto terrorista que se podia haber evitado. Me parece Lau tiene razón con el hecho de no torturar,no torturar por diversión,pero me gustaria que sea totalmente honesta con el hecho de que si la vida de sus seres queridos esta implicada no haría nada.
////////////////////////////////
///////////////////////////////
ERICK dijo... (1)
hola,es muy comlicado el marco de esta preg...muchas personas se sentiran atacadas con un si y otras no,es re dependiendo el entorno..yo te diria q torturaria a matarlo a una persona q le hace algo horroroso a alquien de mis seres queri2,y tmb creo en el medio x un fin mayor y mejor,aunq si fuera yo u otro cercano el q esta involucrado no seria lo mismo,me explico?estoy a favor de torturar y q paguen las personas q hacen cosas atroces,pero como nosotros somos solo personas,creo q todavia hay q confiar y dejarlo en manos de alguien superior q hara q esa persona reciba lo q merece
///////////////////////////////
//////////////////////////////
NATI DIJO (1)
NO, aunque el ejemplo es atroz y me interpela hasta el tuètano.Si estuviera tan segura de que voy a hacer hablar a alguien para que me pase un dato, a través de la tortura, y ese dato ayudarìa a salvar a otras personas, capaz que si.Pero por otro lado,soy tan egoìsta que por tener mis manos limpias y mi mente sin culpas dejarìa que todos mueran.Me muevo bajo tendencias ideològicas contradictorias, y no se si tendrìa tanto margen para pensarlo.Aunque creo q nadie es digno de tortura ni el inocente ni el torturador, creo feacientemente que este no duerme ni una sola noche y ahì està su mayor castigo.
////////////////////////////
////////////////////////////
HUGO dijo... (1)
Decir no seria hipocrita xq coincido con muchos q es algo atros, pero una persona q protege a sus seres queridos o por venganza lo pensaria, sin embargo difiero tmb con un total si, xq si bien seria un acto q va en contra de la moral, ahi q tener en cuenta quien es capz de llegar a esa instancia no teniendo la sangre fria de esos tipos. Es mas muchos insisten con matar a la persona seria justo castigo, sin embargo y si algo es cierto, opino q si existiese un ser humano q fuera cpz de impartir justicia atormentando el corazon de los opresores, ese seria el justo castigo a mi entender, dejarlos vivir con el terror en su corazon,sin tortura fisica, para q paguen x sus crimenes ese seria un castigo aun peor q morir. Sin embargo nadie tiene tal magnitud para lograr eso y le van a lo facil, matar o torturar, en sintesis jugar el mismo juego q el tirano LA LEY DE MURPHY del OJO X OJO no sirve amigos, porq es rebajarse a la misma calaña
/////////////////////////////
//////////////////////////////////////////////
/////////////////////////////////////////////
CECI dijo... (2)
"atormentar el corazon de los opresores, ese seria el justo castigo a mi entender, dejarlos vivir con el terror en su corazon,sin tortura fisica, para q paguen x sus crimenes ese seria un castigo aun peor q morir." HUGO eso no seria torturar tambien???
/////////////////////////////////////////////
///////////////////////////////////////////////
ANONIMO DIJO
¿QUIENES FUERON LOS OPRESORES EN ESTA ARGENTINA DE TODOS?, Y ¿QUE FUE LO QUE HICIERON PARA QUE HOY LOS RECUERDES COMO TALES............?
//////////////////////////////////////////////
/////////////////////////////////////////////
PHILOPANNIX dijo... (1)
mi respuesta es no. comparto totalmente la opinion de ¨lau¨
////////////////////////////////////////////
///////////////////////////////////////////
MAL APRENDIDOS dijo-.... (1)
Soy conciente que es mucho más difícil defender un NO que un SI pero igual me encuentro bastante sorprendido con las primeras opiniones. Parece que la mayoría no titubeó en decir que torturaría. Veo que se han centrado en el hecho de defender a un ser querido cosa que es volver al mismo punto que nos plantea el Sr. Grondona.. y lo que me sorprende es que nadie me dijera: ¡Claro pero sos un vivo bárbaro! Esa pregunta es totalmente capciosa. Vos me decís ¿Torturaría a uno para salvar a mil? Otro me puede responderle ¿Torturaría a mil para salvar a uno? ¿Por qué voy a esto? Porque los extremos no son los que me interesa sino la realidad que se da a partir de esos extremos. Esas cosas se dijeron en la televisión de nuestro país, el mismo país que carga con 30.000 desaparecidos. Lo que pretendo pensar es: ¿Qué estoy haciendo al decir que SI o al decir que NO a una pregunta tan capciosa? ¿Estoy simplemente diciendo que torturaría para salvar a mi flia? ¿Qué cosas estoy consintiendo dentro de la sociedad a la que pertenezco al decir SI o NO? MAKIAVELO dijo el fin justifica los medios… y entrarían tantas preguntas aquí.. ¿Qué fin? ¿Aquel que cambió de dirección infinitas veces a lo largo de la historia de la humanidad? ¿Tomamos a los hombres como “medios”? Un amigo me dijo que torturaría y que el problema esta en los límites que uno debe saber ponerse para no llegar a lo que paso por ejemplo nuestra Argentina. Y le pregunte si no tiene todo un poco que ver, si ese SI que damos pensando en cuestiones extremas (o personales) no sirve de apoyo para que el “poder de turno” funcione como lo hizo ya tantas veces “sin control” mientras más de la mitad de algunas sociedades miraban hacia otro lado fingiendo que no pasaba nada. Cuando leí esa parte del ensayo me quedé pensando, obviamente mi moral pelotuda totalmente infundamentada me dijo a mi no torturaría…. Pero la pregunta generaba otra cosa que me mantuvo pensando mucho más tiempo del que pretendía (sabía que estaba infundada). La respuesta que encontré fue otra pregunta, si Grondona me preguntara yo le respondería: ¿Cuántas veces fue salvada una ciudad de una explosión atómica por torturar a una persona que tenía la información “precisa” de donde estaba y cuantas veces se a torturado en la historia de la humanidad por mucho menos? Las únicas bombas atómicas que recuerdo (quizás mi memoria es mala) vinieron de aviones. Torturas… miremos para cualquier lado y tiempo, no tardarán en aparecer de eso estoy seguro...
Todos sabemos, va en realidad no creo estar tan seguro de saber lo que haría si me tocan un ser querido. Tuve la suerte lo admito. Lamento irme a la estupidez, pero les cuento una pequeña historia: Después de leer la parte de las torturas en el NUNCA MÁS ya hace tiempo. Tuve un sueño recurrente en el que torturaban a mi madre y pasadas las marañas que se dan en los sueños terminaba yo frente al torturador con la posibilidad de torturarlo. Tenía todo el poder y más aún porque estaba en mi sueño pero me arrodille frente a él, mi cuerpo no tenía fuerzas, mi madre yacía ensangrentada a un lado. Mire su cuerpo, mire a ese extraño y me largue a llorar preguntándole porque. ¿No quería torturarlo? ¿Fue un acto de bondad? No! Estoy seguro que fue un acto de debilidad y no de bondad, pero así soy yo supongo… Estoy seguro que Nieztche me encuadraría inmediatamente en ese rebaño de esclavos débiles que tienen que se tienen que esconder tras una moral. A lo que voy con esto que tampoco estoy tan seguro que todos podamos torturar… por lo menos yo no estoy seguro de poder hacerlo.Me extendí más del limite que les puse de 500 caracteres y pido disculpas por eso, ahora espero que me ataquen y destruyan estas líneas. Quedo a la espera…///MAL APRENDIDOS//
//////////////////////////////////////////////
/////////////////////////////////////////////
CECI dijo... (3)
BUENO RICKY! ME GUSTO LO Q PUSISTE, MUCHA VERDAD... PERO LO DE TU SUEÑO, ES UN SUEÑO, YO CREO Q EN LA REALIDAD DESTROZARIAS A ESE TORTURADOR, AUNQUE DESPUES TE ARREPIENTAS. YO FUI UNA DE LAS QUE DIJO "SI" SIN PENSARLO Y NO LO CAMBIO. PERO SE QUE SOY DEBIL, MIEDOSA, COBARDE Y ME SIENTO DEMASIADO BUENA PERSONA COMO PARA TORTURAR A ALGUIEN PERO... HAY PEROS, PORQ ME PUSE A PENSAR EN ESOS CASOS EXTREMOS Y CREO Q SIN PENSARLO LA TORTURA SALDRIA DE MI PARA LUEGO ARREPENTIRME PERO SIN DEJAR DE HACERLO... (MUCHOS PEROS JEJE)
/////////////////////////////////////////////
/////////////////////////////////////////////
Hugo dijo... (2)
Con respecto a mi comentario anterior, te doy la razon Ceci, atormentar el corazon de los opresores a traves del terror es un metodo de tortura mental,y me alegro q lo descubrieras x aca biene la aclaracion es lo q pienso haria x venganza, no es fisica ni lo mata, x eso tmb q en mi postura decir un "NO" seria hipocrita xq en eso coincido con tu primer comentario, y decir "SI" tmb seria extremo xq como dije tmb ser el brazo ejecuto de cualquier tortura sea fisica o mental no es para cualquiera,es por eso q resumo con mi postura de q el ojo x ojo no sirve, xq es rebajarse a la misma calaña, ahi defino q ni SI ni NO es mi respuesta, xq no me siento cpz de hcerlo y xq luego de la venganza consumada no queda mas q el vacio, ya q nada de lo q hagan los vivos q devuelven la vida o la integridad de un ser querido.
/////////////////////////////////////////////
/////////////////////////////////////////////
ANONIMO dijo...
no se si podria, en realidad si lo pienso "racionalmente" diría NOOOO... pero,toda la vida me he dicho que si a las personas que mas quiero (mis 2 hermanos)les pasara lo mismo que a mi, haría mierda a cualquier hijo de puta (torturarlo y mas). hace alrededor de un mes me he enterado de algo que me mantiene angustiada y no he podido hacer nada, ni siquiera he podido encontrar a alguien con quien hablar. resumiendo... no se si torturaria
//////////////////////////////////////////////
/////////////////////////////////////////////
LAU dijo... (2)
Yo otra vez.. estuve leyendo los comentarios, y veo que muchos dicen "decir NO es hipócrita, porque si le hicieran algo a un ser querido tuyo lo harias".Les voy a contar algo de mi vida reciente: mi tío abuelo tenia 81 años, y fue lo más cercano a un abuelo que tuve en mi vida. Era retirado del Ejército, y estuvo preso por pelear junto al Gral. Valle contra los golpistas. Se salvó a duras penas de ser fusilado por pelear por nuestra democracia. el 15 de junio del 2006 le metieron un tiro en el cuello para robarle, a metros de su casa. Yo fui la primera en llegar a la escena, hablar con los policías, pelearme con las camaras de television, reconocer sus cosas aun con sangre, reconocerlo a él en la morgue y muchas cosas más.En los dias posteriores me decidi a mover cielo y tierra para encontrar al desgraciado que lo mató, pero luego me pregunté ¿Qué haria con él?. Lo primero que uno piensa es LO MATO, despues QUIERO QUE SUFRA COMO ESTOY SUFRIENDO YO.Me di cuenta que hiciera lo que hiciera, nada iba a darme lo que yo queria, a mi tío de vuelta.Así fue que lloré, me angustié, y decidi que le tocaba a la justicia encargarse de esa persona, y yo lidiaría como pudiera con mi dolor.Ese señor al que mataron, y que luchó en reiteradas oportunidades para defender nuestra Nacion, me enseño que se puede tener inteligencia de Estado sin golpear a nadie, y que la tortura es solo para cobardes.No se trata de ser buena o mala persona para ser capaz de torturar, sino de tener la conciencia tranquila, limpia, de no haber hecho sufrir a otro ser viviente.Muchos pueden preguntarse qué harian si les pasara. A mi me pasó. Y no me arrepiento de lo que decidi.La violencia engendra violencia, nunca la calma.
///////////////////////////////////////////
//////////////////////////////////////////
CARO dijo...
NO. Y la razón es simple: "¿civilización o barbarie?". Además, ¿es posible exigir y pregonar determinados valores, pero conducirnos de otra forma bajo la excusa de que la situación lo amerita? Yo creo que no.
//////////////////////////////////////
/////////////////////////////////////
MAL APRENDIDOS
Me parece que esto se esta poniendo mas interesante.
///////////////////////////
//////////////////////////////
ROO dijo...
si,yo torturaria no se si estaria bien o estaria mal,solo lo haria por algun motivo muy doloroso(si lastimarian a algun ser querido mio)pero en este momento de mi vida torturaria por algo que me paso a mi hace apenas un tiempito atras...trataron de abusar de mi sexualmente(con esto no quiero dar lastima,que quede bien claro)torturaria por el solo hecho de hacer justicia por mano propia,ya que hubo y hay muchas personas que intentan ayudarme,la justicia dice "estar haciendo todo lo posible por hacer pagar a esos hijos de mil putas lo q me hicieron a mi" no solo me quedaron secuelas fisicas ya que estas con el tiempo fueron curandose,pero lo que me quedo marcado muy fuerte fueron las secuelas psicologicas,hoy en dia me siento perseguida,y ya ha pasado casi un año ¿pero quien me quita ese miedo que me dejaron? bue... al fin torturaria a "esas personas" que hoy en dia dicen q no tienen nada que ver...
///////////////////////////////////////
///////////////////////////////////////
SANNdijo...
La verdad es q etuve leyendo lo que pusieron y no me queda mas que decir q , todo el mundo puede hablar, lo cual no esta mal se expresa, pero hay q vivir la situacion ,pq uno no sabe si va a ser capas, como por ahi le gusta.Es mi pensamiento y bueno el dia q se me de les comentare algo mejor.
//////////////////////////////////////
//////////////////////////////////////////
MATEO, INDIGNADO dijo...
En mi humilde opinión a esta pregunta no se la puede contestar sin tener en cuenta el momento y el contexto en que ha sido realizada, la pregunta suena en mi cabeza junto con la frase "¡seguro algo habrá hecho!" mientras alguien es llevado hacia un falcon.En este tipo de preguntas extremistas o capciosas se han basado los militares en su momento, por medio de su vocero (Grondona), para justificar todo acto de tortura, imponiendo el miedo. Por la premisa de que a uno "temor a que sus seres queridos sean lastimados lalalala" se han justificado la tortura de mas de 30.000 argentinos, la pena de muerte (en algunos países), la muerte de miles de irakies (y no estoy confundiendo los tantos, o nadie se acuerda de las "armas de destrucción masiva que ponen en peligro a TU FAMILIA lalalala") y muchos GENOCIDIOS mas.Creo que se entiende el punto de vista que quiero reflejar, por esto cuando el hijo de puta de Grondona o cualquier otro me pregunte: ¿Vos torturarías? yo respondo NO, NO y mil veces NO.Y es una lastima que (por lo visto hasta ahora) no hayamos aprendido nada.Hay tantos fachos no reconocidos dando vueltas.Perdón para algunos por ser muy duro y perdón a otros por ser muy blando.Traté de ser lo mas resumido y entendible posible (solo 500 caracteres)
//////////////////////////////////////////
//////////////////////////////////////////
CECI dijo...
Creo q Mateo nos tapo la boca a más de uno... Te doy la razón Mateo... Y con esto queda más que evidente que le estamos haciendo honor al nombre de este blog. Somos "mal aprendidos"...
////////////////////////////////////////

viernes, 6 de julio de 2007

EL CAFE Y LA MENTIRA


Me llegó así.
Y el café daba vueltas formando su espiral, podía sentir como el vapor me humedecía la cara mientras disfrutaba su olor. Me rasqué la nariz, me había perdido en aquellas vueltas. Clavé una galletita y rompí toda esa armonía molesta. La de mi cara, esa humedad, el café, su olor. Dejé la galletita por unos segundos y después me la lleve a la boca. Sabroso el café mezclado con la masa que se desarmó rápido y pasó a mi estomago.
Tiré lo que restaba de galletita a un costado de la taza. Me levante, caminé hasta mi cuarto y después a la pared, esa que queda a un costado del espejo. Claro ¡Estúpido! Ya no estaba ahí. Sabía que no estaba ahí. Hacía varios meses que el pudor había actuado. Volví hacia el escritorio y su cajón, el de más abajo. Saqué todo, las fotos, las cartas, los recibos y lo encontré al fin. Lo saqué y mantuve entre mis manos durante algunos segundos. Lo miré: Certamen, literatura, certifico, mención en narrativa, Ricard…
Lo saqué del cuadro que lo protegía y ya indefenso no dudé en abusar de mi poder. Gratificante el sonido de esas telas rasgándose; Ese papel perdiendo sus formas, una, otra y otra vez. Ya solo trozos, tampoco tantos ¿Era el final de la mentira? No ¡Era su comienzo! ¿Su comienzo? ¿Cómo? Era el comienzo de su existencia como mentira. Tomé los pedazos y los pegué desordenados ¿Desordenados? A mi modo, en la pared. Sobre eso escribí “Mentira” con fibra azul y gruesa. De mi pared hablaremos luego.
Lo miré de nuevo; Era el comienzo de una mentira, una mentira que antes solo lo era en esencia. ¿Dónde? En mi cabeza por supuesto, en la cabeza de aquel que me dio ese diploma y seguro en algunas otras cabezas que no me interesan….
Ahí está, ahora existe y si bien no la siento nueva, si distinta y a veces hasta duele un poco más. Nos miramos frente a frente, ella se sabe mentira y yo se que esa mentira es una verdad que ya no está atrapada ¿Así van las cosas? ¿De la esencia a la existencia? Lo cierto es que sin mi existencia esa esencia no hubiera “existido” pero nos estamos yendo… volvamos a mi café que se enfría. Debo confesarles que me siento un poco más aliviado, quizás es bueno destrozar alguna de nuestras mentiras cada tanto. Digo, dejarlas tomar materialidad, existir, dejarles saber que somos concientes de ellas…
Si así fuera, conviene siempre tener alguna guardada por si acaso algún café y su aroma nos juegan una mala pasada. Yo por mi lado escondo unas más ahí. Solo por si acaso… ¿Dónde? ¿Ustedes me lo dirían?

//mal aprendidos//

lunes, 25 de junio de 2007

MI AMIGO BILLETIN (intro post: Franklin, mi amigo, el "espiritu capitalista y yo)


Primero ¡Quien pudira tener varios de estos en el bolsillo justo en este momento! Pero no es por eso que me pongo a escribir hoy ni les muestro ese billetin. Más bien lo hago por el muchacho cuyo rostro esta en el centro del mismo. Un tipo que yo solo recordaba que en algún dibujo remontaba un barrilete con una llave… Para el que esté un poco dormido, termino con las vueltas y le digo: Benjamín Franklin.
¿Porque elegí la foto del billete y no aquel dibujo?… ya lo veremos más adelante.
Iría entre 25 y 30 paginas de una versión barata (quizás ya es hora de serles sincero en esto, estas son las versiones que pueblan mi pequeña biblioteca) de la “Ética Protestante” o como dice en la pagina interior (Die protestantische Ethink und der Geist des Kapitalismus) “La Ética Protestante y el Espíritu del Capitalismo” de Weber, cuando me perdí en las palabras que hacía poco había escuchado de boca de un amigo. ¿Por qué al nombrar el libro no me quede con “Ética Protestante”? Porque lo que me pasó en ese momento quizás tenga más que ver con el muchacho del billete, con la segunda parte del titulo (esa que dice “y el espíritu del Capitalismo”), con mi amigo y tambien ¿por que no? Un poco conmigo. ¿Cómo relaciono todo esto? Sigamos en el post de abajo.

FRANKLIN, MI AMIGO, EL "ESPIRITU CAPITALISTA" Y YO

Para empezar no se me asuste compañero, que como dije en un principio o hace un rato, iba apenas por la pagina 28, así que no entraremos en cuestiones ni con Lutero ni con Calvino… ni siquiera con aquello de la profesión. Eso no nos interesa para este post. Entonces ¿Qué nos interesa? Lo que encontré en esa pagina ¿Qué encontré? Varias líneas, un par de carillas del hombre del barrilete y la llave, de las cuales yo solo recordaré algunas porque para mi paladar poco exquisito este muchacho no es de muy buena pluma y no amerita que gastemos más tiempo que el suficiente. Benjamín Franklin nos dice:

<>
Piensa que el tiempo es dinero. El que puede ganar diariamente 10 chelines con su trabajo y dedica a pasear la mitad del día, o a holgazanear en su cuarto, aún cuando solo dedique seis peniques para sus diversiones, no ha de contar esto sólo, sino que en realidad ha gastado, o mas bien derrochado, cinco chelines más.
Piensa que el dinero es fértil y productivo. El dinero puede producir dinero (chocolate por la noticia), la descendencia puede producir todavía más y así sucesivamente.
Quien malgasta una pieza de cinco chelines, asesina todo cuanto hubiera podido producirse con ella: Columnas enteras de libras esterlinas.
Bla bla .. si te tomas la molestia de parar tu atención en estos detalles descubrirás como gastos increíblemente pequeños se convierten en gruesas sumas, y veras lo que hubieras podido ahorrar y lo que todavía puedes ahorrar en el futuro.
Quien pierde cinco chelines, no solo pierde esa suma, sino todo cuanto hubiese podido ganar con ella aplicándola a la industria, lo que representa una cantidad considerable en la vida de un joven que llega a edad avanzada.
<>

Mi amigo siempre tuvo bastante plata ¿Qué recordé de mi amigo? Tiene una casa hermosa, la casa que yo no he logrado tener hasta ahora y no creo que logre tener. La tiene a muy buena honra y gracias a muchos sacrificios. Las cosas nunca le fueron fáciles y eso lo ha llevado a ser un tipo que sabe rebuscárselas, la luchó de mil maneras y es de esos que siempre tienen una cuestión nueva para generar un ingreso más.
Pero no me acordé de eso, aunque no gasté lineas porque si. Recordé lo que me había dicho, eso de que poniendo un restaurante en el living, alquilando las dos habitaciones de abajo y viviendo en la que quedaba arriba podría ahorrar un poco más… En ese momento me vino la imagen de un títere gris que sonreía. Estaba acostado sobre una cama de dólares, eran los únicos que tenían color en esa habitación gris y pequeña; Muy pequeña. No había cuadros, ventanas, nada le daba vida al lugar. Pero el monigote reía y en una esquina un inodoro y a su costado otra pila de dólares. La imagen pasó un instante y luego desapareció, pero me dejó un sabor agrio en la garganta.Yo le pregunté porqué hacer aquello si no lo necesitaba y en el momento me miró extrañado como si preguntara una boludes así que me quedé callado (suelo preguntar boludeces), después seguimos hablando de otras cosas.
Y buen, yo estaba leyendo este libro en la pagina 28, me acordé de eso, de mis cuentas a pagar, de mi amigo y toda su plata que nunca es suficiente, de mi plata que nunca es suficiente, de su espíritu y de mi espíritu ¡Siempre más! ¡Siempre un poquito más!
¡Que pocas veces paro a pensar para que/quien hago todos los esfuerzos! ¡¿Para quien vivo?! ¡Vivo para mí, para los míos! ¿Es cierto? ¡Que boludo me siento al hacerlo! digo, al ponerme a pensar. Tan boludo que lo primero que se me ocurre es volver a mis labores desesperado y ocupar la mente en cosas menos peligrosas y más “Productivas”.
Estará contento Benjamín Franklin sabiendo que su cara no esta en todas las remeras, pero si en un papel que es fértil y productivo, un papel que puede producir papel. Lo cierto es que ya no lo recordaré más como el hombre del barrilete y la llave, sino como el hombre que esta en el centro de un billete de 100 dólares.
>
//mal aprendidos//
>
(Pag. 30) ….pero no debe afirmarse que en el documento trascripto esté contenido todo cuanto debe entenderse por tal “espíritu”. Insistamos todavía en este pasaje cuya filosofía resume Kûrnberger diciendo que “de las vacas se hace manteca y de los hombres dinero”, y veremos que lo característico de esta “filosofía de la avaricia “es el ideal del hombre honrado digno de crédito y, sobre todo, la idea de una obligación por parte del individuo frente al interés – reconocido como un fin en si- de aumentar el capital.

miércoles, 20 de junio de 2007

MI VAGANCIA EN LA LECTURA (intro post de abajo)


Fui un pésimo lector, pasaron los años y aún lo soy. La diferencia entre esa época donde el Básquet y otras ocupaciones llamaban más mi atención y ahora, es simple. Ahora leo. ¿Leo porque me gusta? No lo creo. Si siempre fui un pésimo lector, es porque, para empezar, nunca me gustó la lectura y de serles sincero, no me gusta. Siempre fui un mimado de la lectura… No olvido esas noches donde mi abuela nos leía a mi hermano y a mí los cuentos de los hermanos Grimm que todavía están en su biblioteca. Esperaba ese momento en que a media luz me dormía entre sus lecturas. ¿Culparla por eso? ¿Fomentaba mi vagancia en la lectura? No, eso nunca, mi vagancia viene por muchos lados, por tantos lados…Me parece que eso no lo hizo con ninguno de sus otros nietos, en realidad no lo se. Eso de leerles digo.
Ya les conté en la primer o segunda entrada que la única lectura que tenía en mi haber hasta hace unos años era “El Túnel” y solo por culpa de la secundaria. Mentí en aquel entonces y pido disculpas por eso, en realidad fueron dos. El segundo libro que llegó a mi biblioteca fue otra tarea escolar: “Noticia de un Secuestro”, libro choto por cierto...
¿Que porqué entro en estas cuestiones? Para mostrarles al punto que llegaba mi desgano por la lectura (decía suena a pasado). ¿Por qué quiero mostrarles ese punto?, no lo se bien. Pero esa noche, mi abuela - ella sí buena lectora - no tuvo ningún problema en leerme todo el libro en voz alta. ¿Importaría decir que hacía un mes que lo tenía que haber empezado? ¿Importa el porqué necesitaba saber lo que contaba aquel libro? ¿El por qué me malcriaban tanto? No, no interesa para lo que quiero contar. Porque esto tiene la intención de ser la introducción del próximo post. Que no habla de estas cosas, sino de los lectores y los "no lectores". O más bien; De los "no lectores" respecto de los lectores.
//malaprendidos//

DE LOS "NO LECTORES" RESPECTO DE LOS LECTORES

Y esto concierne a los lectores y a los "no lectores", o más bien - como dije en el post anterior que intentó ser una introducción - a los "no lectores" respecto de los lectores.
Hablando con un amigo el otro día me pasó algo... no es la primera vez. Discutíamos no importa que tema y en la mitad prepoteó estas palabras, que oigo cada vez con más frecuencia “…estas leyendo demasiado… te llenan la cabeza.. yo no necesito que nadie me diga que es lo que tengo que pensar… yo pienso solo, yo no digo lo que piensa Nietzsche, Foucault, Bakunin…bla bla.. YO TENGO UN PENSAMIENTO PROPIO… quizás tendrías que leer desde otros puntos de vista..."
En la introducción, olvidé decirles que aunque sea un pésimo lector, leo y lo hago con pasión. Ya sabemos que no es porque me guste. Cuando me preguntan por qué, yo suelo contestar que me picó el bichito de la verdad, de la búsqueda de la verdad. Y puedo asegurarles que aunque suene dulce, ese “bichito”, de dulce no tiene mucho. Pero no es eso sobre lo que quiero hablar, por lo menos no POR AHORA. Son esas palabras que vuelven a mis discusiones una y otra vez, palabras que no invitadas llegan siempre aunque sea de bocas distintas…yo no necesito BLA… y llego hasta aquí y no estoy siendo claro porque - si he serles sincero - las cosas no las tengo claras para nada. Quizás una pregunta me sirviera, me allanaría el camino: ¿Por qué cada vez que discuto con alguien, que ha leído menos que yo o sabe que he leído tal o cual autor, saca a relucir aquellas frases? ¿Por qué leer pareciera ser un aletargador mental para tantos? Y créanme que los hay. ¿En qué dogma se apoyan para hablar con tanta seguridad? Seguridad que yo perdí hace varios años ya … seguridad que no se si pretendo encontrar, por lo menos por ahora. Si me dijeran: Porque tenés en la cabeza a Nietzsche, porque te influye Foucault, Proudhon, Hegel, Marx, Weber… los miraría y sonriendo les diría: Si, tienen razón y toda la razón del mundo. Todos están en mi cabeza y todos me influyen, todos marcan algo en mi manera de pensar. Pero mi cabeza no estaba vacía antes de que llegaran. Es más, estaba llena de tantas cosas como las de cualquier otra persona que no ha leído un solo libro, que mi cabeza no era un buzón libre que se empezó a llenar después de “El Túnel” o la lectura que fuere. Que mi pensamiento no es el de Nietzsche, Foucault, Proudhon, Hegel, Marx, Weber... Mi pensamiento es el de ellos y el mío, luchando todos entre sí. De a momentos
traicionándose, de a momentos aliándose, en sus eternas batallas, escondiéndose en los bosques para volver con renovadas energías. Todos pujando, coaccionando y a la espera de aquel, el nuevo que siempre llega y propone todo un cambio en esas estructuras que nunca terminarán de estructurarse.
De ninguna manera podría ver en eso un llano, un letargo de mi pensamiento por culpa de la lectura, amigos. Para eso tendría que tener un pensamiento en principio, y luego defenderlo tan acérrimamente como para decir que ES PROPIO, que pienso solo… tendría que olvidarme del diario que leí al medio día, de la foto que me conmocionó la semana pasada, de que tuve un padre protestante, católico o ateo. Que tuve un cierto tipo de formación en la escuela, que a un hombre que cae me bien, lo escuche decir
en la tele tal o cual cosa, que aquella canción de Silvio Rodríguez me produce tal sentimiento, que todo eso se junta con mis lecturas que cambian de sentido instante a instante… en fin, tendría que olvidar esos infinitos infinitesimales que forman nuestro “pensamiento” en cada momento; “pensamiento” que si se quiere nunca es propio, sino simplemente una construcción social. Olvidando todo eso, recién podría pararme y responder a aquellas palabras. YO TENGO UN PENSAMIENTO PROPIO, NO NECESITO DE NADIE QUE ME DIGA COMO PENSAR.
>
Yo no dije esto, amigo, pero rebota en este momento por mi
cabeza. Quizás mañana no me signifique: el lector
no se sorprende de las paradojas que están en el libro que
está leyendo, sino las que estaban en su cabeza y
despiertan al leerlo.